Sobre Letras

O fim do mundo

2012-02-05T09:44:00.000-08:00

"...Liberdade, essa palavra
que o sonho humano alimenta
que não há ninguém que explique
e ninguém que não entenda..."

(Romanceiro da Inconfidência)

"Nasci aqui mesmo no Rio de Janeiro, três meses depois da morte de meu pai, e perdi minha mãe antes dos três anos. Essas e outras mortes ocorridas na família acarretaram muitos contratempos materiais, mas, ao mesmo tempo, me deram, desde pequenina, uma tal intimidade com a Morte que docemente aprendi essas relações entre o Efêmero e o Eterno.

(...) Em toda a vida, nunca me esforcei por ganhar nem me espantei por perder. A noção ou o sentimento da transitoriedade de tudo é o fundamento mesmo da minha personalidade.

(...) Minha infância de menina sozinha deu-me duas coisas que parecem negativas, e foram sempre positivas para mim: silêncio e solidão. Essa foi sempre a área de minha vida. Área mágica, onde os caleidoscópios inventaram fabulosos mundos geométricos, onde os relógios revelaram o segredo do seu mecanismo, e as bonecas o jogo do seu olhar. Mais tarde foi nessa área que os livros se abriram, e deixaram sair suas realidades e seus sonhos, em combinação tão harmoniosa que até hoje não compreendo como se possa estabelecer uma separação entre esses dois tempos de vida, unidos como os fios de um pano."

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O FIM DO MUNDO

A primeira vez que ouvi falar no fim do mundo, o mundo para mim não tinha nenhum sentido, ainda; de modo que não me interessava nem o seu começo nem o seu fim. Lembro-me, porém, vagamente, de umas mulheres nervosas que choravam, meio desgrenhadas, e aludiam a um cometa que andava pelo céu, responsável pelo acontecimento que elas tanto temiam.

Nada disso se entendia comigo: o mundo era delas, o cometa era para elas: nós, crianças, existíamos apenas para brincar com as flores da goiabeira e as cores do tapete.

Mas, uma noite, levantaram-me da cama, enrolada num lençol, e, estremunhada, levaram-me à janela para me apresentarem à força ao temível cometa. Aquilo que até então não me interessava nada, que nem vencia a preguiça dos meus olhos pareceu-me, de repente, maravilhoso. Era um pavão branco, pousado no ar, por cima dos telhados? Era uma noiva, que caminhava pela noite, sozinha, ao encontro da sua festa? Gostei muito do cometa. Devia sempre haver um cometa no céu, como há lua, sol, estrelas. Por que as pessoas andavam tão apavoradas? A mim não me causava medo nenhum.

Ora, o cometa desapareceu, aqueles que choravam enxugaram os olhos, o mundo não se acabou, talvez eu tenha ficado um pouco triste - mas que importância tem a tristeza das crianças?

Passou-se muito tempo. Aprendi muitas coisas, entre as quais o suposto sentido do mundo. Não duvido de que o mundo tenha sentido. Deve ter mesmo muitos, inúmeros, pois em redor de mim as pessoas mais ilustres e sabedoras fazem cada coisa que bem se vê haver um sentido do mundo peculiar a cada um.

Dizem que o mundo termina em fevereiro próximo. Ninguém fala em cometa, e é pena, porque eu gostaria de tornar a ver um cometa, para verificar se a lembrança que conservo dessa imagem do céu é verdadeira ou inventada pelo sono dos meus olhos naquela noite já muito antiga.

O mundo vai acabar, e certamente saberemos qual era o seu verdadeiro sentido. Se valeu a pena que uns trabalhassem tanto e outros tão pouco. Por que fomos tão sinceros ou tão hipócritas, tão falsos e tão leais. Por que pensamos tanto em nós mesmos ou só nos outros. Por que fizemos voto de pobreza ou assaltamos os cofres públicos - além dos particulares. Por que mentimos tanto, com palavras tão judiciosas. Tudo isso saberemos e muito mais do que cabe enumerar numa crônica.

Se o fim do mundo for mesmo em fevereiro, convém pensarmos desde já se utilizamos este dom de viver da maneira mais digna.

Em muitos pontos da terra há pessoas, neste momento, pedindo a Deus - dono de todos os mundos - que trate com benignidade as criaturas que se preparam para encerrar a sua carreira mortal. Há mesmo alguns místicos - segundo leio - que, na Índia, lançam flores ao fogo, num rito de adoração.

Enquanto isso, os planetas assumem os lugares que lhes competem, na ordem do universo, neste universo de enigmas a que estamos ligados e no qual por vezes nos arrogamos posições que não temos - insignificantes que somos, na tremenda grandiosidade total.

Ainda há uns dias a reflexão e o arrependimento: por que não os utilizaremos? Se o fim do mundo não for em fevereiro, todos teremos fim, em qualquer mês...

Cecília Meireles

(Texto extraído do livro "

Quatro Vozes", Distribuidora Record de Serviços de Imprensa - Rio de Janeiro, 1998, pág. 73)

Por Pessoa

2012-02-02T15:11:00.000-08:00

Todas as cousas que há neste mundo
Têm uma história,
Excepto estas rãs que coaxam no fundo
Da minha memória.Qualquer lugar neste mundo tem
Um onde estar,
Salvo este charco de onde me vem
Esse coaxar.
Ergue-se em mim uma lua falsa
Sobre juncais,
E o charco emerge, que o luar realça
Menos e mais.
Onde, em que vida, de que maneira
Fui o que lembro
Por este coaxar das rãs na esteira
Do que deslembro?
Nada. Um silêncio entre jucos dorme.
Coaxam ao fim
De uma alma antiga que tenho enorme
As rãs sem mim.

Fernando Pessoa, 13-8-1933

Aniversário da morte de Machado de Assis (1908)

2011-09-22T17:23:00.000-07:00

Machado de Assis (Joaquim Maria M. de A.), jornalista, contista, cronista, romancista, poeta e teatrólogo, nasceu no Rio de Janeiro, RJ, em 21 de junho de 1839, e faleceu também no Rio de Janeiro, em 29 de setembro de 1908. É o fundador da Cadeira nº. 23 da Academia Brasileira de Letras. Velho amigo e admirador de José de Alencar, que morrera cerca de vinte anos antes da fundação da ABL, era natural que Machado escolhesse o nome do autor de O Guarani para seu patrono. Ocupou por mais de dez anos a presidência da Academia, que passou a ser chamada também de Casa de Machado de Assis.

Fonte: www.machadodeassis.org.br

Paulo Venturelli no Paiol Literário

2011-09-10T13:38:00.000-07:00

Dono de uma simpatia e inteligência únicas e ainda atleticano roxo esse escritor catarinense encantou a todos e a mim no dia 5 de setembro no Paiol Literário, ao lado do entrevistador Rogério Pereira.
Obrigada Duh por ir comigo (estava muito cansado e ainda tirou tempo pra me acompanhar) e tirar a foto acima.
Venturelli repetiu Ribeiro, que "enquanto houverem leitores que têm seus livros como fetiche e objeto de prazer, as versões impressas serão valorizadas."
Desde 2006, o Paiol Literário já trouxe a Curitiba 47 grandes nomes da literatura brasileira. A conversa começa sempre com as seguintes perguntas: “Qual a importância da literatura na vida cotidiana das pessoas? E por que ler?”.

Nosso próximo encontro no Paiol será no dia 5 de outubro, até lá!

Referências:
- http://www.rascunho.com.br/
- http://www.pauloventurelli.wordpress.com/

Paulo Venturelli

2011-09-03T06:40:00.000-07:00

Bom dia galera! Saudade de postar.

O projeto Paiol Literário — promovido pelo jornal Rascunho, em parceria com a Fundação Cultural de Curitiba, o Sesi Paraná e a Fiep — recebe na próxima segunda-feira (5 de setembro), às 20 horas, o escritor Paulo Venturelli. Com mediação do jornalista e editor Rogério Pereira, o encontro tem entrada franca e acontece no Teatro Paiol, em Curitiba.
Paulo Venturelli nasceu em Brusque (SC), em 1950. Desde 1974, vive em Curitiba. É doutor em literatura brasileira pela USP. Atualmente, ocupa o cargo de professor adjunto da UFPR. Como estudioso de literatura brasileira, dedica-se principalmente ao romance brasileiro, homoerotismo e estudo de gênero. Estreou na literatura em 1976 com os poemas de Asilo de surdos. É autor, entre outros, de Admirável ovo novo, Composição para meus amigos, Fantasmas de caligem e A morte.

Nos encontramos lá!!!

***

Créditos: www.rascunho.com.br

Mais informações pelo telefone: (41) 3213.1340

Link do autor: www.pauloventurelli.wordpress.com

Beijão!

Música

2011-08-14T11:30:00.000-07:00

“Criatividade é inventar, experimentar, crescer, correr riscos, quebrar regras, cometer erros, e se divertir.” (Mary Lou Cook)

Música. Há algo melhor do que livros, cinema... que você possa carregar e escolher a qualquer instante e em qualquer objeto: mp´s, pc´s, celulares, rádio, TV, rua... Música é vida, é alma, é arte, é o melhor que qualquer consulta psicológica. Alguém se atreve a contar o número exato? Não! Até porque seria quase impossível, a cada momento que digito essas letrinhas há novos compositores e músicos com criações novas, sucessos sendo escritos, lançados... entrando em extinção. Até mesmo os seus gêneros: agora algum pode estar sendo criado em alguma fronteira, lugares periféricos, escondidos... eis o gosto igual de todos, dos pobres e ricos, necessitados e empanzinados.

Música! Qual a sua melodia?

Lis Augusta

Iracema - José de Alencar

2011-06-25T10:50:00.001-07:00

Publicado em 1865, Iracema faz parte de um capítulo fundamental da nossa literatura e da nossa cultura. A história da "virgem dos lábios de mel", do "cabelo mais negro que a ave da graúna" abriu caminho na vida literária do Brasil de meados do século XIX e garantiu seu lugar na posteridade ao propor uma prosa com cor e assuntos locais, na qual o índio é, a um só tempo, o herói romântico e a mais alta expressão da pureza nacional.

Iracema é uma virgem tabajara- tribo que, durante a colonização, luta contra os portugueses a favor dos franceses - e se apaixona por Martim, um conquistador luso, numa história de amor que sintetiza muito das contradições do então nascente povo do Brasil. Sobre esta obra-prima, o grande Machado de Assis previu: "Há de viver este livro, tem em si as forças que resistem ao tempo e dão plena fiança do futuro. (...) O futuro chamar-lhe-á obra-prima".

José de Alencar (1829-1877), também advogado e político, é um dos escritores mais importantes da literatura brasileira.

***

LIVRO DO DIA:

Iracema - José de Alencar - Ed. Ática/Scipione/Martin Claret

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Um conto de natal

2011-06-20T18:08:00.000-07:00

Sem dizer uma palavra, o homem deixou a estrada andou alguns metros no pasto e se deteve um instante diante da cerca de arame farpado. A mulher seguiu-o sem compreender, puxando pela mão o menino de seis anos.

— Que é?

O homem apontou uma árvore do outro lado da cerca. Curvou-se, afastou dois fios de arame e passou. O menino preferiu passar deitado, mas uma ponta de arame o segurou pela camisa. O pai agachou-se zangado:

— Porcaria...

Tirou o espinho de arame da camisinha de algodão e o moleque escorregou para o outro lado. Agora era preciso passar a mulher. O homem olhou-a um momento do outro lado da cerca e procurou depois com os olhos um lugar em que houvesse um arame arrebentado ou dois fios mais afastados.

— Péra aí...

Andou para um lado e outro e afinal chamou a mulher. Ela foi devagar, o suor correndo pela cara mulata, os passos lerdos sob a enorme barriga de 8 ou 9 meses.

— Vamos ver aqui...

Com esforço ele afrouxou o arame do meio e puxou-o para cima.
Com o dedo grande do pé fez descer bastante o de baixo.
Ela curvou-se e fez um esforço para erguer a perna direita e passá-la para o outro lado da cerca. Mas caiu sentada num torrão de cupim!

— Mulher!

Passando os braços para o outro lado da cerca o homem ajudou-a a levantar-se. Depois passou a mão pela testa e pelo cabelo empapado de suor.

— Péra aí...

Arranjou afinal um lugar melhor, e a mulher passou de quatro, com dificuldade. Caminharam até a árvore, a única que havia no pasto, e sentaram-se no chão, à sombra, calados.
O sol ardia sobre o pasto maltratado e secava os lameirões da estrada torta. O calor abafava, e não havia nem um sopro de brisa para mexer uma folha.
De tardinha seguiram caminho, e ele calculou que deviam faltar umas duas léguas e meia para a fazenda da Boa Vista quando ela disse que não agüentava mais andar. E pensou em voltar até o sítio de «seu» Anacleto.

— Não...

Ficaram parados os três, sem saber o que fazer, quando começaram a cair uns pingos grossos de chuva. O menino choramingava.

— Eh, mulher...

Ela não podia andar e passava a mão pela barriga enorme. Ouviram então o guincho de um carro de bois.

— Oh, graças a Deus...

Às 7 horas da noite, chegaram com os trapos encharcados de chuva a uma fazendinha. O temporal pegou-os na estrada e entre os trovões e relâmpagos a mulher dava gritos de dor.

— Vai ser hoje, Faustino, Deus me acuda, vai ser hoje.

O carreiro morava numa casinha de sapé, do outro lado da várzea. A casa do fazendeiro estava fechada, pois o capitão tinha ido para a cidade há dois dias.

— Eu acho que o jeito...

O carreiro apontou a estrebaria. A pequena família se arranjou lá de qualquer jeito junto de uma vaca e um burro.

No dia seguinte de manhã o carreiro voltou. Disse que tinha ido pedir uma ajuda de noite na casa de “siá” Tomásia, mas “siá” Tomásia tinha ido à festa na Fazenda de Santo Antônio. E ele não tinha nem querosene para uma lamparina, mesmo se tivesse não sabia ajudar nada. Trazia quatro broas velhas e uma lata com café.

Faustino agradeceu a boa-vontade. O menino tinha nascido. O carreiro deu uma espiada, mas não se via nem a cara do bichinho que estava embrulhado nuns trapos sobre um monte de capim cortado, ao lado da mãe adormecida.

— Eu de lá ouvi os gritos. Ô Natal desgraçado!

— Natal?

Com a pergunta de Faustino a mulher acordou.

— Olhe, mulher, hoje é dia de Natal. Eu nem me lembrava...

Ela fez um sinal com a cabeça: sabia. Faustino de repente riu. Há muitos dias não ria, desde que tivera a questão com o Coronel Desidério que acabara mandando embora ele e mais dois colonos. Riu muito, mostrando os dentes pretos de fumo:

— Eh, mulher, então “vâmo” botar o nome de Jesus Cristo!

A mulher não achou graça. Fez uma careta e penosamente voltou a cabeça para um lado, cerrando os olhos. O menino de seis anos tentava comer a broa dura e estava mexendo no embrulho de trapos:

— Eh, pai, vem vê...
— Uai! Péra aí...

O menino Jesus Cristo estava morto.

Rubem Braga

[Texto extraído do livro "Nós e o Natal", Artes Gráficas Gomes de Souza - Rio de Janeiro, 1964, pág. 39.]

* * *

LIVRO DO DIA:

200 crônicas escolhidas - Rubem Braga - Record

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Minha mulher, a solidão...

2011-05-31T10:22:00.000-07:00

Minha mulher, a solidão,

Consegue que eu não seja triste.
Ah, que bom é o coração
Ter este bem que não existe!
Recolho a não ouvir ninguém,
Não sofro o insulto de um carinho
E falo alto sem que haja alguém:
Nascem-me os versos do caminho.
Senhor, se há bem que o céu conceda
Submisso à opressão do Fado,
Dá-me eu ser só - veste de seda -,
E fala só - leque animado.

Fernando Pessoa (27/8/1930)

Caminhando a teu lado mudo

2011-05-27T11:05:00.000-07:00

Caminho a teu lado mudo

Sentes-me, vês-me alheado…

Perguntas: Sim… Não… Não sei…

Tenho saudades de tudo…

Até, porque está passado,

Do próprio mal que passei.

Sim, hoje é um dia feliz.

Será, não será, por certo

Num princípio não sei que

Há um sentido que me diz

Que isto — o céu longe e nós perto

É só a sombra do que é…

E lembro-me em meia-amargura

Do passado, do distante, E tudo me é solidão…

Que fui nessa morte escura?

Quem sou neste morto instante?

Não perguntes… Tudo é vão.

Fernando Pessoa Poesias Inéditas

Cecília

2011-03-07T10:44:00.000-08:00

Eu canto porque o instante existe

e a minha vida está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noites e dias

no vento.

Se desmorono ou se edifico,

se permaneço ou me desfaço,

- não sei, não sei. Não sei se fico

ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo:
- mais nada.

Cecília Meireles (Motivo)

Feliz 2011

2011-01-01T14:52:00.000-08:00

Veja

Não diga que a canção está perdida

Tenha fé em Deus, tenha fé na vida

Tente outra vez

Beba

Pois a água viva ainda está na fonte

Você tem dois pés para cruzar a ponte

Nada acabou, não não não não

Tente

Levante sua mão sedenta e recomece a andar

Não pense que a cabeça agüenta se você parar,

não não não não

Há uma voz que canta,

uma voz que dança,

uma voz que gira

Bailando no ar

Queira

Basta ser sincero e desejar profundo

Você será capaz de sacudir o mundo, vai

Tente outra vez

Tente

E não diga que a vitória está perdida

Se é de batalhas que se vive a vida

Tente outra vez

Raul Seixas

Renato

2010-12-12T13:05:00.000-08:00

Ainda que eu falasse a língua dos homens.
E falasse a língua dos anjos, sem amor eu nada seria.

É só o amor, é só o amor.
Que conhece o que é verdade.
O amor é bom, não quer o mal.
Não sente inveja ou se envaidece.

O amor é o fogo que arde sem se ver.
É ferida que dói e não se sente.
É um contentamento descontente.
É dor que desatina sem doer.

Ainda que eu falasse a língua dos homens.
E falasse a língua dos anjos, sem amor eu nada seria.

É um não querer mais que bem querer.
É solitário andar por entre a gente.
É um não contentar-se de contente.
É cuidar que se ganha em se perder.
É um estar-se preso por vontade.
É servir a quem vence, o vencedor;
É um ter com quem nos mata a lealdade.
Tão contrario a si é o mesmo amor.

Estou acordado e todos dormem todos dormem todos dormem.
Agora vejo em parte. Mas então veremos face a face.

É só o amor, é só o amor.
Que conhece o que é verdade.

Ainda que eu falasse a língua dos homens.
E falasse a língua dos anjos, sem amor eu nada seria.

(Monte Castelo)

Renato Russo

Clarice

2010-12-05T15:50:00.000-08:00

“Escrevo neste instante com algum prévio pudor por vos estar invadindo com tal narrativa tão exterior e explícita. De onde no entanto até sangue arfante de tão vivo de vida poderá quem sabe escorrer e logo se coagular em cubos de geléia trêmula. Será essa história um dia o meu coágulo? Que sei eu. Se há veracidade nela – e é claro que a história é verdadeira embora inventada – , que cada um a reconheça em si mesmo porque todos nós somos um e quem não tem pobreza de dinheiro tem pobreza de espírito ou saudade por lhe faltar coisa mais preciosa que ouro – existe a quem falte o delicado essencial.”

Clarice Lispector

- COMENTÁRIO DA LIS -

E nasce mais uma semana curitibana com o esplendoroso Rei Sol escondido nas nuvens. Vejo no site da faculdade que reprovei em uma matéria e fiquei em recuperação em mais uma. Entediada no momento... mas... de acordo com o Sol... mesmo que as nuvens nubladas e feias o escondam ele ainda continua brilhando. É isso aí... =)

- LIVRO -

Mais uma vez Nicholas Sparks nos mostra porque é considerado o mestre do romance moderno e porque seus livros são adorados por leitores de todo o mundo. Seguindo a tradição de seus mais belos romances, ele agora nos apresenta uma comovente história sobre família, amizade, amor, amadurecimento e especialmente sobre como perdoar e recomeçar.

Aos dezessete anos, Verônica Miller, ou simplesmente Ronnie, vê sua vida virar de cabeça para baixo, quando seus pais se divorciam e seu pai decide ir para a praia de Wrightsville, na Carolina do Norte. Três anos depois, ela continua magoada e distante dos pais, particularmente do pai. Entretanto, sua mãe decide que seria melhor os filhos passarem as férias de verão com o pai na Carolina do Norte.

O pai de Ronnie, ex-pianista, vive tranquilamente na cidade costeira, absorto na criação de uma obra de arte que será a peça central da igreja local. Ressentida e revoltada, Ronnie rejeita toda e qualquer tentativa de aproximação do pai e ameaça voltar para Nova York antes do verão acabar. É quando Ronnie conhece Will, o garoto mais popular da cidade, e conforme vai baixando a guarda, começa a apaixonar-se profundamente por ele, abrindo-se para uma nova experiência que lhe proporcionará uma imensa felicidade - e dor - jamais sentida.

Uma história inesquecível de amor, carinho e compreensão - o primeiro amor, o amadurecimento, a relação entre pais e filhos, o recomeço e o perdão - A ÚLTIMA MÚSICA demonstra, como só Nicholas Sparks consegue, as várias maneiras que o amor é capaz de partir e curar seu coração.

* COTAÇÃO

Livrarias Curitiba: $34,90

Livrarias Saraiva: $17,90

Estante Virtual: Variam de $15, a $34,90

Um Carlos diferente

2010-11-04T07:55:00.000-07:00

Dia 17 de agosto, a Sra. Dolores chega mais cedo do seu trabalho e nota em casa a ausência de Carlos e sem pensar duas vezes segue para o bar do Casimiro, e lá na última mesa próxima a parede está seu marido, com lápis e papel, concentrado fazendo seus rabiscos. Ao ouvir os passos se aproximando, Carlos levanta a cabeça e tira seus óculos, e em silêncio espera pacientemente pelas mesmas palavras que Dolores diz quando o vê escrevendo: “pescador acorda cedo pra trabalhar e volta com peixes.”

Cinco horas. No auge do seu sono, desperta o cuco antigo que é legado de sua avozinha, Carlos entende que foi contratado para fazer que não gosta, mas... precisa.

Seis e meia. Já com seus livros em mãos e o jaleco branco bordado com seu nome em azul marinho, eis que adentra a condução que o levará ao Instituto Drummond, onde lecionará a disciplina Gramática Normativa.

Já na claustrofóbica e fria sala dos professores, Carlos recebe sua pasta branca, e como ele ansiava por não ter ela em suas mãos, afinal a escolha do programa não foi sua, foi imposta, tornando suas ideias irrelevantes.

Carlos queria mesmo era unir o Instituto Drummond ao seu primeiro nome e provar para Dolores que vagabundo é pescador. Mas, olhando o corredor que dá acesso à sala 503 ele lembra que deve ensinar o que foi ordenado e que será julgado pelos resultados do seu ensino. E seu emprego depende disso.

A disciplina que Carlos leciona é a sua fonte de sobrevivência, mas como a avaliação de seu trabalho se dá através da avaliação do desempenho de seus alunos e Carlos tem que ensinar o que foi ordenado, ele para frente a porta da sala 503.

Neste momento ele viaja por suas lembranças: quando saiu da casa da mãezinha para fugir com Dolores, que aventura! E o triste dia quando a avozinha foi morar no Céu e o dia mais feliz de sua vida, quando Dolores deu a luz sua Maria Julieta, e então sua felicidade clandestina: faltar no trabalho, para ir no bar do Casimiro bailar sobre as linhas do papel as suas ideias em uma só forma: poesia.

Carlos numa emoção desmedida e pensamento ligeiro abre a porta da sala 503 e leciona, no término da aula convida a rapaziada para ir beber, entre eles seu amigo Mario (ô destino!); Carlos e seus amigos atravessam a rua e já no bar do amigo discutem suas literaturas, suas paixões poéticas e seus versos combinados... o papo dos poetas amadores se estende até o fim da tarde.

Quando as sete e meia da noite Carlos retorna para casa, encontra sua filha devorando “Alguma Poesia”. Dolores se aproxima de Carlos, o abraça e num tom doce diz: “Não se atreva a atrapalhar Julieta, ela me disse que quer ser professora.” Carlos responde com um sorriso maroto, e ao sair da sala ainda ouve Dolores sussurrar: “e nem se atreva a contar para ela aquela do pescador...”

Elisangela

A Lei da Palmada

2010-08-24T16:41:00.000-07:00

A Lei que pretende proibir a "palmada", beliscões e castigos físicos em crianças deveria acompanhar uma ementa na qual educasse primeiro os pais a educarem corretamente seus filhos. Toda e qualquer base educativa requer conhecimentos básicos sobre ética, e quando se trata de relações humanas, os pais e filhos devem atuar entendendo um ao outro.

Crianças têm seu comportamento "lapidado" pelos pais e estes devem desenvolver esse processo com base no que querem de melhor para seus filhos; abolindo qualquer tipo de agressão, um bm diálogo sempre m,ostra diferença. Do mesmo modo que palavras agressivas ferem mais que palmadas, quando proferidas com sabedoria também têm o mesmo impacto.

A Lei pode ser apenas mais uma, ou fazer extrema diferença em vários lares, mas as verdadeiras mudanças começam nas atitudes de cada um para "polir" um indivíduo com valores.

Elisangela Augusta.

Por Siempre RBD

2010-04-08T13:27:00.001-07:00

Blogando 'POR SIEMPRE RBD'

Especial Anahí Portilla no meu flog: www.fotolog.terra.com.br/porsiemprerbd

Espero vcs lá!! Bjokas!!!

Tempo-espaço euclidiano

2010-03-30T09:30:00.001-07:00

"Canudos tinha muito apropriadamente, em roda, uma cercadura de montanhas. Era um parêntesis; era um hiato; era um vácuo. Não existia. Transposto aquele cordão de serras, ninguém mais pecava."

(Euclides da Cunha em Os Sertões)

Em nota preliminar de Os Sertões, Euclides da Cunha ressalta que o livro fora escrito em quase cinco anos, "nos raros intervalos de folga de uma carreira fatigante", visto que se encontrava em São José do Rio Pardo liderando a construção de uma grande ponte metálica. Em verdade, construía duas. Sua vasta e multidirecional reportagem literária mais que revela, alumbra. E se transfigura em outra ponte, muito maior e mais importante, entre dois países quase incomunicáveis, até hoje apartados por um rio difícil, que isola o Brasil de seu interior.
O país insiste em preferir o Euclides da tragédia pessoal, novelesca e irresistível, do triângulo tempestuosamente euclidiano entre o escritor, Ana De Assis e o não tão oficial Dilermando, com vértices rompidos à bala, jorrando traição, vingança e sangue por todos os lados.

Mesmerizado por esse Brasil profundo, foi Euclides quem primeiro nos fez ver o que depois saltaria aos olhos de Ramos, Rosa e Rocha: o Sertão, Os Sertões.

Fonte: Revista Língua

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A poesia difere da
prosa pelas cores concretas
de sua dicção.
Ezra Pound (1885-1972), poeta e crítico norte-americano

Glauco, deixa saudades

2010-03-13T12:47:00.000-08:00

Veja a coluna de Luiz Caversan na Folha on-line, no link abaixo:
http://www1.folha.uol.com.br/folha/pensata/luizcaversan/ult513u706219.shtml

Autopsicografia

2010-03-03T15:45:00.000-08:00

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas da roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama o coração.

Fernando Pessoa

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Quantas línguas um

homem conhece, tantas

vezes é homem.

[Carlos I (1500-1558), imperador espanhol do

Sacro Império Romano, entre 1519 e 1556]

Amigos (as), saudade...

2010-02-24T11:34:00.000-08:00

Conhece aquelas pequenas criaturas que fazem parte da tua infância e sente-se que o coração e o amor é tal que a criaturinha explodirá a qualquer momento porque o tamanho do ser e do órgão pulsativo não conciliam?

Eis amigos. Criaturas. Criaturas, pois ofensa é dizê-los seres humanos, pois corações que possuem espaço para amar como forma de amizade suportam em si uma alma tão grande que és impossível de um mero humano carregar no peito.

É linda a amizade, sem querer colocar palavras bonitas... mas quando se fala de amizade torna-se impossível pensar em palavras feias. Ah! Tem uma: 'Saudade', mas por vezes e tempos essa danadinha fica bonita, porque 'saudade' ,de certa forma, é gostosa de sentir, traz ao peito a dor e a sensação de realização pensar nas alegrias vividas com esses pequenos seres no passado. 'Passado', outra palavra feia... (e quem disse que não é possível colocar tais?!)

Hummmm... sem confusões, amizade é tudo de bom, pensando no passado que foi bom ao lado dos amigos e amigas, pensando na saudade que dá uma dor gostosa de realização e mais: pensando no agora, meus amigos e amigas que tanto amo, estejam sempre perto. Não quero que chorem quando eu morrer, mas se eu tiver sobre meu túmulo lágrimas de anjos, irei para o céu.

Lis

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'Uma mensagem destina-se a produzir

certos efeitos, mas pode chocar com situações

locais, outras mentalidades, desejos ou medos,

produzindo assim um efeito bumerangue.'

[Umberto Eco (1932), escritor e crítico italiano]

Pátria minha

2010-02-17T07:24:00.000-08:00

A minha pátria é como se não fosse, é íntima

Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo

É minha pátria. Por isso, no exílio

Assistindo dormir meu filho

Choro de saudades de minha pátria.

Se me perguntarem o que é a minha pátria, direi:

Não sei. De fato, não sei

Como, por que e quando a minha pátria

Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água

Que elaboram e liquefazem a minha mágoa

Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria

De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos...

Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias

De minha pátria, de minha pátria sem sapatos

E sem meias, pátria minha

Tão pobrinha!

Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho

Pátria, eu semente que nasci do vento

Eu que não vou e não venho, eu que permaneço

Em contato com a dor do tempo, eu elemento

De ligação entre a ação e o pensamento

Eu fio invisível no espaço de todo adeus

Eu, o sem Deus!

Tenho-te no entanto em mim como um gemido

De flor; tenho-te como um amor morrido

A quem se jurou; tenho-te como uma fé

Sem dogma; tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito

Nesta sala estrangeira com lareira

E sem pé-direito.

Ah, pátria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova Inglaterra

Quando tudo passou a ser infinito e nada terra

E eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o céu

Muitos me surpreenderam parado no campo sem luz

À espera de ver surgir a Cruz do Sul

Que eu sabia, mas amanheceu...

Fonte de mel, bicho triste, pátria minha

Amada, idolatrada, salve, salve!

Que mais doce esperança acorrentada

O não poder dizer-te: aguarda...

Não tardo!

Quero rever-te, pátria minha, e para

Rever-te me esqueci de tudo

Fui cego, estropiado, surdo, mudo

Vi minha humilde morte cara a cara

Rasguei poemas, mulheres, horizontes

Fiquei simples, sem fontes.

Pátria minha... A minha pátria não é florão, nem ostenta

Lábaro não; a minha pátria é desolação

De caminhos, a minha pátria é terra sedenta

E praia branca; a minha pátria é o grande rio secular

Que bebe nuvem, come terra

E urina mar.

Mais do que a mais garrida a minha pátria tem

Uma quentura, um querer bem, um bem

Um libertas quae sera tamen

Que um dia traduzi num exame escrito:

"Liberta que serás também"

E repito!

Ponho no vento o ouvido e escuto a brisa

Que brinca em teus cabelos e te alisa

Pátria minha, e perfuma o teu chão...

Que vontade me vem de adormecer-me

Entre teus doces montes, pátria minha

Atento à fome em tuas entranhas

E ao batuque em teu coração.

Não te direi o nome, pátria minha

Teu nome é pátria amada, é patriazinha

Não rima com mãe gentil

Vives em mim como uma filha, que és

Uma ilha de ternura: a Ilha

Brasil, talvez.

Agora chamarei a amiga cotovia

E pedirei que peça ao rouxinol do dia

Que peça ao sabiá

Para levar-te presto este avigrama:

"Pátria minha, saudades de quem te ama…

Vinicius de Moraes."

Vinicius de Moraes

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No combate entre um texto

apaixonante e seu leitor, o

romance ganha sempre por

pontos, enquanto o conto

deve ganhar por nocaute.

[Julio Cortázar (1914-1984), escritor argentino]

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O Relógio

2010-02-12T08:10:00.000-08:00

Que angustiante ficar ouvindo o constante e incessante 'tic-tac' do relógio moderno,

me intriga também ficar pensando que 'até relógio cobra para trabalhar',

se tem um funcionário que não tem direitos trabalhistas e qualquer patrão

pode jogá-lo na parede e dar umas bordoadas, é esse aí.

Quando criança não incomodava, com aquele barulhinho agradável de

areia caindo, a qual lembrava uma brisa ventânica.

Bom, fico aqui a pensar na fase criançóide do relógio e a vasculhar suas entranhas

para retirar seu pólo positivo e negativo que são responsáveis pelas minhas dores

de cabeça matinais.

Elisangela

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Escrever é uma percepção do espírito.

É um trabalho ingrato que leva à solidão.

[Blaise Cendrars (1887-1961), escritor suíço]
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As sem-razões do amor

2010-02-11T06:35:00.000-08:00

Eu te amo porque te amo.

Não precisas ser amante,

e nem sempre sabes sê-lo.

Eu te amo porque te amo.

Amor é estado de graça

e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,

é semeado no vento,

na cachoeira, no eclipse.

Amor foge a dicionários

e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo

bastante ou demais a mim.

Porque amor não se troca,

não se conjuga nem se ama.

Porque amor é amor a nada,

feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,

e da morte vencedor,

por mais que o matem (e matam)

a cada instante de amor.

Carlos Drummond de Andrade

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'O acaso é o maior romancista

do mundo. Para ser fecundo,

basta estudá-lo.'

[Honoré de Balzac (1799-1850), romancista francês]

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Estréia

2010-02-10T14:55:00.000-08:00

Medo de falar, quem nunca teve? Em público então... credo! Olha o frio na barriga. Bendito seja quem inventou essa forma deliciosa de expressar o que se tem medo de por pra fora de maneira falada. Blog! Aconselho você a ter um, mas enquanto isso o convido a bisbilhotar o meu, que por vezes colocarei minhas 'colunas' pessoais, críticas do mundo e palavras bonitas escritas por mãos sábias.
Não sou daquelas que escrevem muito bem, arrisco na poesia, nas críticas, mas o que é que tem em escrever errado? O importante é estar satisfeita consigo pelas palavras que foram postas no papel, e se o escrever não está correto então deixo-me ser abraçada pela leitura de um bom contexto. Assim vou polindo meu conhecimento para escrever de forma sábia algum dia... =P Bom, até lá fico com as colunas do Dimenstein e do Millôr =)..